Karaoke

De esta semana no pasa. A romper els llambordins. Mami qué será lo que quiere el negro.

Encontré una tienda de discos para mear y no echar gota. Una Championship Vinyl llamada Space Hall. Cerca del Mustafa's Gemuse Döner - muy bueno, por cierto, aunque los más de 30min de cola no lo dejan despegar de lo esporádico. Volviendo a los discos, el local era enorme y extraño; por la distribución de espacios te hacía sentir en un sótano-discoteca molona berlinesa. El abanico de estilos era ancho como para dar a una señora en los pechos cómodamente, y la selección de indie/rock notable. Sólo ver los lp's colgando del escaparate se te abrían los ojos y las piernas te llevaban solas hacia la puerta, como un sonámbulo a la nevera. Al nivel de la Reckless Records de Chicago. Buscaré alguna mañana tonta para pasar un rato escarbando, aunque me da miedo emocionarme, llevando la maleta ya llena como va, y la cartera ya vacía como está. Da gusto estas tiendas que he visto aquí que disponen varios platos para que los clientes escuchen los vinilos antes de decidir comprarlos. Millas de distancia con las en otros lugares ya extraordinarias escuchas de cds con presets de botones. Entrando a la derecha un poco de merchandising, no abrumaba pero estaba lo suficientemente bien tamizado. En fin, lástima no haberla descubierto una semana antes, pues yo sé de dos que hubiérais gozado un rato, y salido con el brazo en jarra.

Dos puertas más allá había otra tienda de cd's que también prometía, pero tras el sopor de vinilos ya ni entré - los pobres cd's se ven ridículos y fríos, sólo válidos para cortar tortilla de papas o jugar a tazos. Para mí mp3 o vinilos, compact disc not anymore.

Frozen in Time

Barbaridad de fiesta puta. Berlín es imparable. Necesito rehab ya.

Tempelhofer Feld

Hoy he ido en bicicleta a Tempelhof, el antiguo aeropuerto enmedio-sur de Berlin. Aunque ir es muy decir, pues está a 2 minutos de casa. Es un subidón de sitio, enorme, enorme, abierto al público desde que cesó su actividad en 2008, y con zonas para perros, pájaros y barbacoas. Lo que me parece mejor es el recorrido ejecutable, pues además de la pista que recorre el perímetro por el interior, puedes campar a tus anchas por las pistas de aterrizaje. Y cómo los alrededores son verde-amarillo de hierba tundrosa, te sientes en una pista de pruebas de coches de aquellas que sólo salen en las pelis o discovery channel. A pie quizás te mueres, pero en bici te motivabas. No he conseguido despegar, pero. Y lo bueno es que está ahí en medio. Te pones un chándal, sales de casa, y entras en la zona cero. En los horizontes (porque en los sitios planos hay muchos) se ve pasar el tren, casas berlinesas y a un lado la dominante Fernseherturm de Alexanderplatz.  Había paneles informativos (que como buen jubilado que soy ahora, he leído) explicando la historia pasada, actualidad y futuro del campo, que obviamente quieren reformar-explotar de alguna manera para 2017. Ponía que tiene 380 hectáreas el tema. He decidido que iré cada dia a deportear un poco y hacer bronzu a la vez. A mi pesar el bar-carpa con tumbonas que hay a un lado es muy tentador... Pero para motivar en el suelo de las pistas de despegue (hay 2 paralelas) han marcado la distancia, 2.5 km cada una, así que puedo jugar a ser Miguelón crono-time. Volveré comiendo sobaos pasiegos antes de cenar.

Chad

- You should put up a note in the ladies locker room. 

- Put up a note? "Highly classified shit found: Raw intelligence shit, CIA shit?" "Hello, anybody lose their secret CIA shit?" I don't think so!

           Burn After Reading - Coen Bros.

Soccer

Hacía tiempo que no disfrutaba tanto con un partido de fútbol. Incluso he fantaseado con la posibilidad de hacerme seguidor habitual de un equipo, por ejemplo el Barça. Ya me conozco a algunos jugadores, y así hay más cariño. Hoy el gol me ha hecho levantar de la silla. Bueno, tumbona-hamaca del beach bar.

Holanda no era fútbol, era lucha libre, pressing catch, y el seleccionador Rod Stewart.

Public field on Lincoln Park, Chicago

Berlin

Repasando fotos de invierno '09 (véase la de arriba) me he cerciorado de lo distinto que es Berlin en verano, tanto más apetecible! Salimos en todas vestidos de esquimal con cara de frío descomunal, nariz de rudolph, ojos de magdalena, y aquél regocijo en las tomas interiores, de rodillas alabando al buen señor que inventó la calefacción. Ahora es al revés: calor fuera frío dentro, pues esta casa viene con efecto iglesia de serie, abro las ventanas para entrar en calor. A Ferre le encantaría - manta para el mundial sin problemas.

Ahora toman sentido todas esas mesas de merendero en las terrazas de bares y restaurantes, para cenar al aire dos personas plato principal y cerveza por el precio que en Chicago te ponían el pan y los cubiertos.

Pacman

Tengo fotos de Chicago para dar y benedito. Os vais a hartar. 

Las secuelas del sábado duran demasiado: me han salido tres moretones en la espinilla izquierda, y sigo sin móvil. Parece que esta tarde lo recupero por fin.

Por suerte la pintura del mural era al agua, sino aún estaría sumergido en aguarrás, tenía pinceladas hasta detrás de las orejas.

A ver si Franc (o quien tenga) pasa las fotos, Pacman quedó mutilado y sólo me quedará el recuerdo pictórico para compartir.

"Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann"

   Julio Cortázar - Instrucciones para cantar

Bye bye Chicago

Qué cojones, mejor no me olvides. Hasta pronto, Chicaaaaagou!

This is gonna be Belmont anyway.

Hoy me ha despedido con mucho calor y estas bonitas nubes Simpson.

Chicago-Boston-Dublin-Barcelona

Olvídame, esta vez no me recuerdes.

Será para siempre, o casi un jamás. Un vaso derramado tras el muelle, mucho más allá, se escurre inevitablemente y luego seca, no queda nada. Mejor así. Ya no me verás, ni desde lo más alto, la oscura colina, yo siempre más allá, al otro lado o en éste, pero lejos.

Yo te guardaré; lo siento. No puedo pero otra cosa. Ahora conmigo, un tiempo almenos, sentirte parte aún. Cuánto quién sabe, rasguños, heridas. Entonces en el horizonte, lejos pero aquí. Listo al reencuentro.

Mas tu olvídame. Olvídame pues no puedo prometer. Será tarde, eso sé, y tu ya no serás. Quizá en cierto modo, un rasgo, un lunar tal vez. Paseando un olor. Pero sólo yo, tu a mi nunca ya. 

Esta vez no me recuerdes. Cuando vuelva yo te buscaré, y volveremos a empezar.

Release the Kraken

De vuelta al trullo tras la partida de Sole, aunque no por mucho tiempo.

Si tuviera que elegir una frase que encabezara estos días, por delante de los 'clarisisimamente Charlio' y 'no es pot permití' sería la que viene en el título. Robada de los furiosos labios de Liam Neeson en Clash of the Titans, la hemos repetido quinientas veces en diez días. Y menudo fiasco la película. Es mejor el tráiler que la peli, incluso lo volvimos a ver después para recuperar buen sabor de boca. Pero la frase (en el marco del tráiler) es grandiosa, y se puede acuñar en la vida real en infinidad de ocasiones. Desde las absurdas 'qué pereza, release the kraken' o 'tengo hambre, release the kraken', hasta 'voy a plantar un pino, release the kraken' o la culminante 'qué tía más fea, release the kraken'. Ésta última da mucho juego en las discotecas cuando tienes que salir corriendo.

Hablando de cine, nos perdimos Greenberg (seguro mejor apuesta que Titans) y Kick-Ass (claro, pues no han estrenado aún), pero seguro que Uri lo compensará en los venideros. La de Polanski está en la balanza neutra por culpa de Brosnan, aunque probablemente acabará cayendo también.

Fuimos a ver Cymbals Eat Guitars (aka la batería está muy fuerte) y sonaban a ruidaco crudo. He repasado su material y se dejan masticar mejor en estudio, pero el directo era demasié, un tipo de actuación que últimamente no disfruto en demasía y acaban por resultarme monótonas al rato. Los instrumentos no se diferencian (esto me toca molt els cuixons), no hay matices, y el vocalista grita a su bola sin afinar pero sin actitud ni finalidad, a lo dadaísta. Estoy hablando en general, no tanto de estos pobres, que ya he dicho que en disco mejoran, sólo que se han cruzado en mi camino mientra critico una fracción de estilo, y un tipo de directo. Pero el concierto no estuvo mal del todo en algunos cortes, Uri os lo contará. Los teloneros - Freelance Whales - me resultaron activantes desde el punto de vista creativo pues eran lo contrario de Cymbals: muchas texturas entrecruzadas sabiamente. Demasiado acaramelados a veces, también es verdad, pero en conjunto positivo. Jugaría con una mezcla de Arcade Fire, Architecture in Helsinki, Death Cab for Cutie y The Magic Numbers.

Ahora he estado rajando con Yinka un rato sobre Gusiluz, poniéndole verde y morado, que se lo merece. La casa huele a chotuno que no lo quito ni ventilando dos semanas con turbinas Boeing, tendré que esperar a que se me mueran los cilios olfativos. Cuando me vaya del apartamento van a nadar en la mierda, literalmente. Por suerte suya no me llevaré todo el menaje y cosas para el hogar que he comprado, no por que no los quiera, sino porque necesitaría un contenedor náutico.

Vosotros sabíais que los pelos del cepillo de dientes de llaman 'cerdas'? Propongo un nuevo término-fotsis para cuando una discoteca está llena de jamelgas subidas de tono: 'este sitio es un cepillo de dientes'.

Os dejo con el tráiler (si no lo habéis visto ya) para que disfrutéis. No veáis la peli, si tenéis ganas de más poneros el trailer cinco veces seguidas:

Para la carcajada de MGM, dejo el de la antigua también; los efectos especiales son infames, y la interpretación aberrante.